Tra tutti i libri che ho letto nella mia vita, solo in due casi fino ad ora mi era capitato di veder raccontare una storia d'amore senza quella patina di idealizzazione ed edulcorazione che avvicina la maggior parte dei tentativi agli odiosi romanzi rosa.
In uno si racconta di come si possa attendere cinquantatré anni, sette mesi e undici giorni, notti comprese, per consumare un amore.
In un altro di come paura, devozione e sottomissione possano nascondere un amore fatto di attimi superbi di vicinanza e poi gelide folate di vento.
Poi ieri ho comprato questo libro, e già l'ho finito.
Ero un po' scettica riguardo questa storia di amore tra due uomini,
invece l'ho letto senza fermarmi un attimo e mi ha lasciata in lacrime.
Meno rosa di così.
g.r.
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